15/2/10

El fascismo que viene

Os recomiendo este interesante artículo de Manuel Vicent en el país.


La niebla


MANUEL VICENT 14/02/2010 EL PAÍS
El carácter español está sometido al sistema binario, que en matemáticas e informática se representa utilizando únicamente el cero y el uno. El carácter español también se desarrolla internamente como las computadoras con sólo dos niveles de voltaje: el uno para el encendido y el cero para el apagado. Este sistema lo aplican los españoles a la economía, a la política y a la moral. Ésta es la patria genuina del sí y el no, del bien y el mal, del sol y la sombra, del amigo y el enemigo, del cielo y el infierno, un espacio mental sin fisuras. La ciencia y la cultura europeas se han construido sobre la duda metódica, pero en este rabo de Europa sin desollar que es la península ibérica, la duda se interpreta como una falta de coraje. Entre Caín y Abel aquí no se interpone nadie con un poco de flema que los desarme. Algunas tertulias políticas parecen hoy un concurso para ver qué analista es más de derechas, incluso más facha, en una proporción directa entre sus flamantes corbatas y su cerebro obsoleto, lleno todavía de un viejo odio consolidado...

23/9/09

Las llagas del segundo premio II

Las noches inquietas son como ríos corriendo por dentro
las cunetas del resto inundadas de esperanzas
y mañana, que es hoy,
aparecerán los duendes a besar
la madera de la que estamos hechos
sorber del cristal la misma saliba que Ulises
chocar piedras hasta hacer saltar chispas
y hacer saltar las piedras...

no quiero volver a censar los huecos de la ausencia
son los que son y no crecen
no quiero vivir esperando milagros
se ven o no y yo nunca los vi antes

Aún si no hay salida
y las hojas siguen flotando al arribo de la dulzura
del río que no cesa
hasta perderse por completo
en la húmeda oscuridad de nuestra noche del alma...
un gato lame entresijos que son míos
y come del sol a mordiscos
y bebe de nuestra sangre
aquello que nosotros bebimos anoche de nuestra soledad
y las pesadillas salen del wáter
abriendo de par las llagas cerradas del segundo premio.

14/9/09

Las llagas del segundo premio

Como un caballo vencido,
dentelladas en los lomos
y el agua aliviando la sed
de los otros
y la falta de sangre en la cabeza,
en los ojos el reflejo curvado del mundo,
como una lerda y cariñosa presencia
de todo lo que ruge dentro muy hondo,
en el corazón sepultado de tedio,
y hay bichos que saltan y el potro los oye
y todo es bruto
mientras la luz entra listada
a través de la maraña de ramas
del mar de las flores
y araña la piel surcada de esfuerzo
y sudada de bellas y nimias esperanzas...

Un arrebato de vidas cruzadas
mientras el sol rompe las nubes del alma
y la niebla en las calles crece hasta ti...
yo miro las venas del muro del diablo;
cómo lo llaman? amor?

Hay también ranas, las vides, las cañas,
el olor de la tierra mojada pegado a la cara,
curitas y señales, soles negros sangrantes,
cabidades oscuras durmiendo en el tiempo
que marca muy lento el reloj del pasillo,
y zapateros volando y fumando cigarrones,
las casas desiertas que empiezan por el techo,
preñadas y silentes las criaturas en su seno,
algunas de las mismas que mañana estarán
sentadas en fila ocupando asientos delanteros...
y yo digo que el alma no mide su éxito en logros
sino en cariacias y besos y en nadas y cosas

(continuará)

8/9/09

Poema de ella (quien quiera que seas)

Hay cosas en el aire;
corrientes;
hacen que este sea el sitio en el que quiero estar.
Todo se vende. Todos corren.
Como los 100 vestidos que nunca pagaste
o la posibilidad de ser el rey de algo, que nunca fue cierta.
El rey de algo por una vez en tu vida. Qué pasada.
Getting Drunk
El tiempo lo vende todo.
Abarata las cosas.
Luego a nosotros mismos.
Echo de menos su cuerpo y su calor se encarece por momentos.
Puedes oir el paso? Puedes oir el lento caminar?
No se oye; oimos otras cosas:
la estúpida extravagancia de la juventud,
el ruido de las mismas monedas siempre metidas en el mismo bolsillo,
el estrépito de las noches en vela, buscando corazones
siguiendo corazonadas...y cosas así.
Pero el murmullo de la decadencia se hace mudo.
Nunca oimos su paso. Un día y otro no suman dos.
De modo que tengo 80, o quizás 95...
el coso de mi anunciamiento está frente a mí
y mis huesos encallecen al abrigo de malas baladas
Has oído algo acerca del tiempo?
Caminar sobre su superficie,
ser el rey de algo, y cosas así.
Ella me hace permanecer. Aún. Contemplar.
Estoy borracho y enamorado, o porque estoy lo uno estoy lo otro.

6/9/09

Consideraciones irlandesas

lunes 10 de agosto de 2009

Pequeñas consideraciones irlandesas

http://www.youtube.com/watch?v=d9GXCSNkcqU&feature=related

Justo dentro de una semana, con un buen amigo, regreso a Irlanda, otra genial amiga. Esta vez con propósitos más peregrinos, aunque no menos importantes: reencontrar lugares en los que viví, que visité, gente a la que quise. Hace tres años que no piso aquellas tierras; me fui sin más, emprendí un camino para poner punto y final a otro. Allí siguen algunos a los que encontré. Recupero unas anotaciones de la libreta de aquel viaje, sólo para regusto personal, intentar recuperar aquel extraño color que todo lo teñía también de una forma extrañamente sentida. También os dejo con The Dubliners.

"Una vuelta al recurso. Una vuelta a los miedos. Cojo el avión para volver a Sevilla; espero que los enlaces no den problemas; espero que el equipaje no de problemas; espero que mis compañeros de asiento no den problemas; espero que en svq las cosas hayan cambiado en algo, para que las cosas simplemente dejen de dar problemas. Sin duchar ni afeitar, perfecta antítesis de la canción de La Niña de los Peines. Sin haber dormido demasiado, añado. Habiendo cometido mis tradicionales tropelías; habiendo protagonizado mis elocuentes evasivas...Cantando Guantanamera como una forma ideal de dejar de pensar (J dixit).

Y me siento el hombre más triste del mundo al sentarme en el aeropuerto ante la inmensa desdicha de renegar de varios sueños. Tener que dejar esos verdes ojos de Irlanda, que te miran tan dentro de las entrañas que te vuelven carnaza de una tierra de la que en cambio llevan huyendo secularmente sus habitantes...Cada uno sufre el hambre de una forma diferente, cada uno debe sobrellevar una carencia.

Y me siento el hombre más extrañado del mundo. Vida errante, locos consuelos del alma; el diablo está en uno mismo y huimos porque no queremos pensar. El trasiego no te da tiempo para milongas. Etc. etc. etc. Palabras sin música.

Cuánta gente se encuentra en lugares comunes a los que llegan sin nadie, acaso sin nada. Solitarios. Me gusta la idea de empezar; allí, allá, con estos, con otros...hacia donde tantos llegan buscando sus orígenes, desde las amplias llanuras de Canadá, las asfixiantes costas de Australia o el mezquino desierto que merodea Ciudad del Cabo, es desde donde tantos otros queremos mirar al futuro arrinconando el corazón contra las rocas y la humedad de uno mismo, en un pequeño y afable trozo de tierra flotante.

Por eso es necesario creer en la gente. La gente sigue, permanece, lucha. Y hay millones que andan buscando su destino y sintiendo que su búsqueda no es solitaria; es una búsqueda compartida; quizás la misma que existe desde que el hombre es hombre y desde que todos sabemos que necesitamos, que anhelamos, que es desde siempre. Encontrar algo o simplemente buscarlo, eso es lo importante."

14/5/09

El hombre de piedra

La luz que hiere los ojos se hace dentro masa lenta y despaciosa
la leche volcada en el mar inexpresivo de nuestros días
mientras la noche cerca el cuadrilátero exacto de nuestra próxima batalla
el corazón da pequeños saltos que desbocan la memoria
acaba de expresar...acaba de saberse...acaba de rugir
y cada millón de pequeños granos de arena toman conciencia
bajo mis pies helados y difícilmente estables;
el hombre resultante del amontonamiento de piedras de alma y azar
hoy es la presa más fácil del caos, la única salida, que no cesa
ante la pulcritud de las olas, o la terca superficie del cielo muerto
o tus ojos platónicamente negros al viento que no sopla

cada paso de mi lucha es una pequeña impostura

seca y dormida y distante
y sabrosa la cara del sol
recuerda tu piel insaciable y blanca.

Black Dog is thinking about you

Black Dog is thinking about you